Nossa estrelinha

Saudade de seu riso,
do seu olhar doce,
da sua voz suave,
de suas mãos afetuosas,
da sua gargalhada
que ainda ecoa em minhas memórias.
Nas fotos, na letra, nas palavras, nas caixinhas,
ali você repousa, ainda alegre, ainda gargalhando.
Saudade, saudade, saudade.

Um pouco que diz muito

NO MUNDO DA LUA

Não ando na rua.

Ando no mundo da lua,

falando às estrelas.



Helena Kolody

Vergonha, Paraná!

Falta de vergonha na cara? Piada sem graça? Show de horrores? O povo paranaense tem presenciado nas últimas semanas uma infinidade de dissabores na política. É o topa-tudo-por-dinheiro-e-poder movendo o ser humano. E assim caminha a humanidade. Gente elegendo e reelegendo gente desonesta, vivendo suas vidinhas sem olhar para frente, botando no próprio rosto nariz de palhaço!
Mas!
No meio de tanto marasmo há - sim, há! - estudantes manifestando a insatisfação, lutando por uma política mais séria, por justiça e punição daqueles que roubam descaradamente e que ocupam uma posição privilegiada na sociedade, mas que só olham para o próprio umbigo. E lutando com a irreverência e a intensidade tão próprias da juventude.
Que horas são?
É hora de ser honesto! É hora de sair da passividade, de votar seriamente e com responsabilidade, de indignar-se, de movimentar-se! Vamos, Brasil, hora de despertar!

Curriculum Vitae

Sou mulher, neta, filha, irmã, sobrinha, prima, amiga, professora. Como qualquer ser humano, sou múltipla. Já tive dias de Maria, de Helena, de Amèlie, de Macabéa, de Capitu, dormi Pollyana e despertei Medéia. Ou vice-versa.

Quando ingressei nesse ofício chamado vida, tive amigo imaginário, fiz cicatriz que hoje é história, ganhei bicicleta, pedi Barbie. Depois, com amigos reais, ri muito, sofri um pouco, brinquei horrores, vi estrelas, disco voador, fiz esconderijo e joguei muita bola - futebol, basquete, espirobol – até descobrir outros prazeres.

Resolvi ser diarista, policial, depois professora. E fiquei professora. E gostei!

Abri livros, descobri histórias e percebi que eu era personagem da vida. E que queria escrever minha própria história numa sala de aula. E viajando. E lendo. E fazendo mestrado. E depois doutorado. E escrevi bem assim.

Então dei muitas aulas. Viajei para a Espanha. Li para ler sempre mais. Fiz mestrado. Passei no doutorado.

Mas... Sempre esse “mas” intrometido resolve fazer uma visita. Não escrevi que queria chorar. Chorei. Nem que queria perder. Perdi uma pessoinha que virou estrela. E descobri que a gente escreve só uma parte da história, a outra vem escrita. MAKTUB!

*Curriculum escrito para a aula de Produção de Texto, 6ª série. Esse é o meu!

2010

O ano começou e com ele surgiram novas aspirações, velhas saudades, muitos projetos, alguns sonhos. Os pés na areia ficaram na lembrança, dando lugar ao cosmopolitismo, que invadiu a cabeça sem cerimônia. Organização dos horários, incertezas e escolhas voltaram a fazer parte da rotina.
A agendart já cheia de anotações. Gavetas e armários arrumados (está bem, nem todos, o desapego ainda é difícil!), aguardando a desorganização de 2010. Algumas pesquisas na internet. Novos arquivos salvos. Canetas novas (mania que trago da infância). Leituras (essas ainda de férias, conheci Martha Medeiros pelas mãos da Nylcéa, gostei). Filmes, o último um "soco no estômago", Entre os muros da escola. É, não vi ainda Avatar, quem me conhece já suspeita o motivo... Sou incorrigível, sei, mas tentando mudar, sempre. E tentando também completar a coleção de livros que tenho da Lygia Bojunga Nunes, já que agora tenho a desculpa de que sou obrigada a ler todos para a minha tese de doutorado.
Esse texto ficou sem fim... Vai ver porque 2010 está apenas engatinhando...

Inebriante

E a sua voz suave

envolve minha alma

que pede aos seus braços

que envolvam, docemente, o meu corpo.

Professor

Aos meus amigos professores.

É muito bom compartilhar com vocês a profissão professor. Vivemos, todos os dias, o desafio de ensinar, de formar seres humanos capazes de ver o mundo com olhos de águia. Difícil? Sim, certamente. Mas, para quem acredita no que faz, não é impossível.

Com mãos habilidosas, o professor tece todos os dias a vida em sua sala de aula. Usando fios de paciência, determinação, serenidade, ousadia, reflexão, afeto e boas broncas o difícil torna-se, por fim, possível.

Ser professor não é um dom. Está longe de ser uma inspiração divina, uma virtude ou uma dádiva dos céus. Ser professor é uma escolha, é algo que se aprende a cada dia, dentro da sala de aula, sob o olhar – nem sempre atento – dos alunos.

A você, amigo, que escolheu ser professor e tece corajosamente a teia do conhecimento, o meu afeto e a minha admiração.

Selos!!!

Recebi gentilmente da (Marta) esses três selos postados ao lado direito.
Boa surpresa para encerrar o dia.
Marta, obrigada pelo carinho! Guardo os prêmios com afeto!

Agora, as regras do prêmio:

1 - Falar sobre si, usando oito adjetivos.
2 - Explicar o selo.
3 - Presentear outros blogs.

Eu sou:

*teimosa
*determinada
*esquecida
*memorialista
*carinhosa
*perfeccionista
*sensível
*forte

Selo:

As cores e seus significados:
*verde: simboliza as novas amizades.
*amarelo: representa as amizades ativas.
*azul: simboliza o status - nosso e dos amigos.
*plataforma vermelha: simboliza a igualdade.

Indicações:

Blog do primo Rafa - http://www.ladica.blogspot.com/
Blog da amiga de Cascavel - http://clau-carpeomnium.blogspot.com/
E daria para a Marta, com certeza, se ela já não tivesse os selos...

I Bienal do Livro

Curitiba estava precisando desse evento há tempo. Com autores comprometidos com a leitura e com a formação de leitores, as palestras foram um importante debate sobre o tema. Regina Zilberman, Miguel Sanches Neto, Antônio Cícero, Ivan Junqueira, Carlos Heitor Cony, dentre outros, trouxeram ao público muito sobre a leitura, sob diferentes olhares, mas com a mesma paixão: a literatura. A cada fala, a viagem por diferentes mundos, a visita a (des)conhecidos personagens. Resultado: o desejo de ler mais e mais, e de convidar alunos, amigos, familiares a caminhar também por esses bosques.
No entanto, a exposição de livros não teve qualidade semelhante aos palestrantes. Nada de novo, muita literatura de massa, auto-ajuda aos borbotões, vendedores despreparados, preços nada convidativos. Verdadeiras banquinhas abarrotadas de muita inutilidade. Uma pena.
Ainda assim, parabenizo o curador Alcione Araújo e os colaboradores pela iniciativa. E fica a esperança de visitar a II, a III, a XX Bienal do livro, aqui em Curitiba.

Hoje, para encerrar a noite

(...)
_ É, professora, acho que eu gosto de ler.
_ Que bom, e do que gosta?
_ Ah, adoro ler livros assim de Direito, de Medicina...
_ Sei, mas livros técnicos?
_ É, tipo o Código Penal. Já li inteiro, algumas vezes... Não sei decor os números das leis, mas gostei muito.
_ E literatura?
_ Não, odeio! Só lembro mesmo de uma história, acho que se chama "A formiga e a neve". Lembro porque detestei esse livro. Li no colégio, a professora obrigou, sabe?
_ Sei, sei sim...

Para o primo-leitor...

"Ler, talvez tenhamos esquecido, é nos manter no limite de um espaço perigoso, na fronteira de onde chamávamos e, ao mesmo tempo, rejeitávamos um outro parecido com aquele que hospedávamos, um outro para o qual era preciso apelar para justificar as incursões que arriscávamos nos territórios secretos que abrigávamos. Esse outro eu, essa sombra carregada, esse outro foco da elise que podemos colocar como uma hipótese necessária, ou um artifício de cálculo, quando lemos, por meio de nossas emoções ou dos proveitos de um saber, talvez estejamos apenas convocando a presença dele, aenas criando as condições de sua observação". (Jean-Louis Baudry)

...

Caminhando sorrateiramente

deixou os meus sonhos

e adentrou o mundo.

E esqueceu-se de dizer adeus.

Nada demais...

Hoje, nada demais...

Só o nome de uma comunidade que encontrei no orkut de um amigo...

"Afro c/ necessidades especiais": o nome politicamente correto da nega-maluca.

Moral da história: sei não, decida você!

"Que horas são? São horas de ser honesto". Essa frase de Afonso Romano de Sant'Anna foi uma das tantas reflexões que trouxe na bagagem no retorno a Curitiba. Estive em Campinas, participando do COLE - Congresso de Leitura -, e voltei com as ideias borbulhando. Compartilhamos leituras, discutimos como formar leitores, despertamos nossas memórias, nos manifestamos por um Brasil literário.

Deparei-me com aquele que vive, por via das dúvidas, com um outro que diz que todo professor é um livro, com diversidades e com um encantador de palavras e seus livros de ar.

E foi com ambrosia literária que esse momento mágico de reflexões foi encerrado, embora as palavras tenham sido inscritas na alma, tal como tatuagens. E fica a certeza de que ser leitor é uma outra meneira de ser, uma outra maneira de estar no mundo. Afinal, livros e leituras são carícias de amor.

Caos...

A intenção era retornar ao blog há um tempo esquecido falando de amenidades, afinal estou de férias. Mas, depois de visitar o blog do primo, impossível manter-me indiferente a mais uma palhaçada na política brasileira.

Estamos vivendo na era do caos. As convenções estão dia-a-dia sendo desconstruídas. Até aí, nada mal. A desconstrução é bem-vinda. O problema, é que nada vem sendo construído, só vejo desmoronamentos.

A família perdeu o rumo. São as crianças e jovens que dão as ordens, como se soubessem muito da vida. Faltam limites, falta ordem, falta diálogo, tudo se ganha no grito, na cara feia. A escola não sabe mais como ensinar. Depois de uma lavagem cerebral realizada nos professores, que acreditaram que tudo que era tradicional transformara-se em obsoleto e, portanto, deveria ser descartado, a educação desandou, abatumou. Some-se a isso o acúmulo de deveres: educar, ensinar, cuidar, alimentar, observar, encaminhar, informar sobre os mais variados assuntos - dengue, meningite, higiene, trânsito, drogas, meio ambiente, reciclagem... A religião, bem... ando um pouco cética sobre o assunto. O discurso continua o mesmo de muito tempo atrás, não dá conta dos problemas do hoje. Mas o que me irrita mesmo é a ganância. Entre um Pai Nosso e uma Ave Maria, vem o pedido de doações, ofertas, dízimos, dinheiro, dinheiro, dinheiro... E a saúde? O judiciário? Caos, o mais completo caos!

As instituições que estabeleciam a ordem na sociedade - família, religião, educação - estão imersas na desordem. Desta forma, o ser humano que é constituído pela razão e pelo instinto (veja Freud), está deixando o segundo aflorar de tal maneira que nada mais governa sua vida. Resultado: discussões, falta de princípios, desrespeito, falta de educação, desamor, roubos, podridão, desordem, caos.

Passamos de um extremo a outro: de cordeirinhos a lobos maus.

O som do coração

O som do coração... Mais cenas para encher os olhos! A sexta à noite foi regada de filme, pipoca, conversa e cochilos. A Rita faltou, mas está perdoada pelo delicioso bolo de chocolate!

O som do coração narra a vida de August Rush, filho de um guitarrista irlandês e de uma violoncelista americana. Seus pais, ainda jovens, se conheceram de forma mágica na Washington Square, em Nova York. Devido às circunstâncias, August foi deixado num orfanato. O garotinho utiliza seu extremo talento musical para tentar re-encontrar os pais, de quem foi separado desde o nascimento.

O filme é sensível e ao mesmo tempo traz cenas tomadas de força e emoção. A trilha sonora é belíssima e a busca deste garotinho é trazida ao espectador pelas notas musicais da vida.

Fica aqui a dica para quem quer fugir da violência tão habitual dos filmes americanos.

O som do coração (August Rush)

Ano: 2007
Gênero: drama, musical
Duração: 113 min.

Diretor(es): Kirsten Sheridan

Elenco: Freddie Highmore, Keri Russell, Jonathan Rhys Meyers, Terrence Howard, Robin Williams, William Sadler, Marian Seldes, Leon G. Thomas III, Mykelti Williamson, Aaron Staton, Alex O'Loughlin, Jamia Simone Nash, Ronald Guttman, Bonnie McKee, Michael Drayer

Depois da tempestade...

Depois de lampejos nada serenos iluminarem os olhos, hora de transformar toda a iquietação dos últimos dias em fio forte e resistente. Com paciência de Penélope - ou de Jó, se preferir -, é preciso usar esse fio para tecer novos caminhos, estradas que levem a descobertas significativas e a dias de calmaria. O coração precisa sair logo do mar de fúria para ver o sol, sentir a brisa e o cheiro das flores e sorrir.

$%#¨&%&%!!!!!!!!

Ser humano, eta bicho besta, meu Deus! Quando finalmente resolve que devia ter amado mais, ter chorado mais, ter visto o sol se pôr, vem a Tereza que amava Raimundo que amava Maria (e vocês sabem o resto). Então, começa a torcida para ser a Lili (aquela que casa com aquele que não havia entrado na história, ou seja, a única que tem um e foram felizes e infelizes, misturadamente. Afinal, felizes para sempre é só nos contos que vovó contava, isso eu já aprendi!

Ler devia ser proibido

Cuidado...

Ler

pode tornar

as pessoas

perigosamente

mais

humanas!

Banho de chuva

Caminhando pela praia, foi surpreendida pela chuva. Gota a gota, o corpo foi se entregando àquele saboroso prazer. E a mente não pôde deixar de pensar ao constatar a entrega: se, ao invés da areia da praia os pés estivessem tocando o asfalto da cidade, não haveria surpresa nem entrega. Na bolsa, há sempre uma sombrinha. Na bolsa e na vida.

Então, docemente embriagada por cada gota resplandecente e pelo cheiro de terra molhada mesclado com o aroma salgado do mar, resolve que quando os pés tocarem novamente o asfalto, guardará a sombrinha na gaveta do passado.

O filho eterno

"Nada do que não foi poderia ter sido". Cristóvão Tezza repete essa frase ao longo de seu livro O filho eterno (2007), vencedor do prêmio Jabuti. Frase essa que permaneceu em forma de breve, mas insistente sussurro mesmo após o livro ter sido fechado de fato (ao menos até chegar a vontade de saborosa releitura).

Trabalhando habilmente com o tempo e com um emaranhado de sentimentos que se afloram ainda mais com a notícia de que o filho que acabara de nascer é portador da Síndrome de Down, Tezza apresenta um personagem que vive em um presente suspenso - busca conhecer o filho e a si mesmo - e recebe um presente eterno: Felipe.

A habilidade em trabalhar com o tempo - num único parágrafo, o autor produz um movimento de ir-e-vir na narrativa, o que retrata o aprendizado descontínuo e peculiar de Felipe -, o assunto abordado sem preocupações morais, a linguagem pontual, tudo isso torna o romance autobiográfico de Tezza, escritor curitibano, reconhecido em âmbito nacional e merecedor dos prêmios e críticas recebidas.

Ritos

Aquela saudade da aurora da minha vida, da minha infância querida, dos anos que não voltam mais invadiu meu ser. Cheguei na escola e fui rodeada por meus alunos, todos com canetas nas mãos e sorriso nos lábios e nos olhos. Queriam que eu assinasse a camiseta para que guardassem de recordação - ainda que não saibam exatamente o que essa palavra significa.

Bastou meus olhos abraçarem essa cena para o coração conversar com a memória e dias bons - muito bons! - tomarem conta da alma.

Fim do ano, alívio pela aprovação, alegria anunciando as férias na praia e o gostinho de saudade dos amigos que pareciam ser eternos e dos dias que foram embora. Fim do ano anunciando a chegada sorrateira do outro, fim de uma etapa. É exatamente aí que entra o rito de passagem: assinatura de camisetas, amigo secreto (não tão secreto assim), choro, boletins, alegria e, claro, dúzias e dúzias de ovos com muita sujeira.

Mudaram as estações, mas nada mudou... Fomos surpreendidos pelo novo século, mas muitos dos ritos permanecem. Saí da escola pisando, literalmente, em ovos - ou o que sobrou deles.

Prazeres

Prazeres...

O início do filme O fabuloso destino de Amélie Poulain (2001) desperta todos os sentidos para "aquelas coisinhas" tão especiais que nos dão prazer, que alegram os olhos, inundam a alma de bem-estar. E aquela corriqueira frase é reafirmada: o prazer está nas coisas mais simples.

Sentir o vento no rosto, embalando os cabelos. Ligar o rádio e aquela música inundar o ambiente. O calor do sol esquentando os dias frios de Curitiba. Acordar na praia. A cama aconchegante depois de levantar tão cedo e ter um dia daqueles. Afogar as lágrimas no travesseiro, espantando toda a tristeza. Descobrir um livro que aquece a alma. Receber um elogio sincero. Ouvir um "bom dia" no elevador. Ganhar um abraço de manhã cedinho. Receber o sorriso de um estranho. Encontrar um amigo de forma inesperada. Um beijo cobrindo os lábios. Noite de Ano Novo. Conhecer lugares novos. O encontro de olhares. Rir até doer as bochechas. Receber um mimo. Visitar lugares já conhecidos e descobrir que ainda há tanto a descobrir. Ouvir "eu te amo". Ganhar múltiplos abraços dos alunos. Acordar cedinho e descobrir que é sábado. Conversar de madrugada. Ouvir o irmão tocar violão. Passos de dança. Chocolate e coca-cola. Descobrir que ainda é cedo e você tem mais 10 minutos. Receber uma carta. Telefonema da avó. Cortina de fuxico. Cheiro de café. Café com as amigas. Olhar fotos. Afeto. Tecer a vida.

Záz!

Lépido, borboletante,

Como um raio de luz

Atravessa a vida

Tornando-a efêmera.


E záz!
Tudo passou.

Depois da semeadura...

Sei que não é muito modesto de minha parte, mas receber um elogio assim no final do ano, após um longo tempo de semeadura é tão bom!

Recebi esse presentinho em letras coloridas, brilhantes e cheirosas da Jaqueline Ortiz.

Receita para ter uma profª igual a minha

Ingredientes:

Meio barril de chocolate

um barril de inteligência

um barril de beleza (pura)

um fio de cabelo loiro

um barril de bom humor

Modo de fazer:

Numa panela (grande) coloque a beleza e o chocolate. Deixe por 30 minutos na geladeira. Misture a inteligência e o fio de cabelo na tigela junto com a outra mistura. Coloque para assar e depois jogue o bom humor por cima.

Você não vai se arrepender! É muito bom ter uma professora assim!

Alguém tem pó-de-pirlimpimpim?

Momentos com sabor de quero-mais, tão efêmeros como a vida das borboletas, velozes como as asas do beija-flor. Cresce a saudade e a vontade de sentir, ter, ouvir, ver, tocar mais e mais. A vida, no entanto, nega-se a ser um conto-de-fadas, a abóbora é apenas uma abóbora, o pó-de-pirlimpimpim fica bem guardado nas páginas dos livros e o tempo diz num sopro breve: adeus...

Cresceu? Azar é o seu!

Sim, bobagem, mas uma bobagem gostosa...

Escrever no caderno de confidência das amigas era uma dessas bobeiras boas. Olhar o que os meninos escreveram - principalmente "aquele" especial - era melhor ainda.

Sozinha em casa pensando na melhor resposta (ser honesta ou contar uma mentirinha?) ou rindo muito com o grupo, os caderninhos marcaram época.

* Qual é o seu nome? Deisily

* Sua comida preferida? Strogonoff

* Sua banda favorita? Legião Urbana

*Cor preferida? Azul

* De quem você gosta? Ah, é segredo!

Não há dúvidas: era muito mais divertido e afetivo responder essas perguntas do que os questionários-de-gente-grande:

* Nome completo

*RG

*CPF

*Título de Eleitor

*Certidão de Nascimento

*Telefone

* Telefone para recado

Transformação: de gente a número.

Reminiscências

Queria saber escrever. Desenhar com letras no papel branco as tardes de sexta-feira, o cheiro das árvores e a textura da bola laranja que inundavam meu ser há pares e pares de anos que ficaram no passado.

Um jogo, um toque, um olho-no-olho com a rapidez de um raio, um rubor, um beijo. Tudo agora morando no tempo que passou.

Tinha também uma bolsa, tão pequena, que mais parecia uma cartola mágica: dela saíam batom, escova, toalhinha, água, papel, caneta, bala, chicletes... Há muito não vejo a bolsa. Acho que com ela estão as tardes, essas tardes que ficaram em algum lugar do tempo.

Olhos azuis

Olhos azuis , de 1996, é um documentário sobre diferenças: raça, sexualidade, gênero. Jane Elliot, professora, reúne um grupo de pessoas para ministrar um workshop e combina com o grupo tratar de forma discriminatória todas as pessoas que têm olhos azuis. Ao conduzir a experiência dos grupos, Elliot evidencia o racismo, a falta de tolerância com as diferenças, os fenômenos de grupo, a liderança, a submissão voluntária, pondo em discussão quem são os líderes da sociedade e como estes são perspicazes, tornando a maior parte da população submissa às idéias de uma elite manipuladora.

Blue Eyes

Ano: 1996

Duração: 93 minutos

Direção: Bertram Verhaag

O livro dos abraços

O livro dos abraços veio numa mensagem de um amigo querido, uma mensagem que deixou aquela vontade de ler. Ontem, folheando o livro, encontrei uma preciosidade: os ninguéns.

Os ninguéns são aqueles...

"Que não são, embora sejam.

Que não falam idiomas, falam dialetos.

Que não praticam religiões, praticam superstições.

Que não fazem arte, fazem artesanato.

Que não são seres humanos, são recursos humanos.

Que não têm cultura, e sim folclore.

Que não têm cara, têm braços.

Que não têm nome, têm número.

Que não aparecem na história universal, aparecem nas páginas policiais da imprensa local.

Os ninguéns, que custam menos do que a bala que os mata."

O livro dos abraços. Eduardo Galeano.

Ensaio sobre a cegueira

Estranhamento. Foi exatamente o que senti quando o filme iniciou. Então, o estranhamento cedeu lugar à raiva, ao nó na garganta, à sensação de sufocamento. Olhos fixos na tela, no colorido, no negro e no branco das imagens. O eterno conflito do espiritual e do material que compõe a essência do ser humano invade as personagens, e nós, espectadores, nelas nos reconhecemos. Esse reconhecimento incomoda. Um casal deixa a sala.

Instinto e razão, cotidiano e sublime, cegueira e conhecimento. Somos um emaranhado de sentimentos duos, duplos, ambíguos, complexos. E o filme é um retrato dessa tamanha "humanidade", desses fractais que nos constróem.

Elenco: Julianne Moore, Danny Glover, Alice Braga, Mark Ruffalo, Gael García Bernal, Don McKellar, Maury Chaykin, Martha Burns.
Direção: Fernando Meirelles
Gênero: Drama
Duração: 120 min.

Nascimento

O trem saiu de mansinho e foi sumindo no nevoeiro que pintava a manhã de algodão. O frio adentrava o vagão cada vez com mais intensidade, à medida que as casas davam lugar às árvores. E com o crescer do ritmado som vindo dos trilhos, o sonho foi tomando conta do pensamento, que trazia sorrateiro o tudo-que-já-foi emaranhado com o tudo-que-virá-ser. Foi desse emaranhado que nasceu a idéia toda azul, que logo criou asas e seguiu, livre, num vôo pela imensidão.

Uma infância, um quadro

Entrei no museu e, no meio de tantas pessoas e línguas, estava sozinha, pensamento galopando em algum lugar. Os olhos percorriam tudo brincando, tentando convencer a memória a guardar cada pedacinho do novo mundo. Os pés passeavam lépidos, numa ida-e-vinda por corredores e salas até que, subitamente, pararam. O coração acelerou, a memória voltou alguns anos, os olhos sorriram. Era o meu quadro! O quadro da minha infância, onde me reconhecia na menina de vestido claro e me imaginava no jardim, alegre, talvez brincando de bom-barqueiro, como a vovó ensinara. O quadro, a praia, as noites conversando com a avó, paciente e doce, os passeios noturnos no Brejatuba. Época de brinquedos e folguedos, em que Monet ou Mulheres no Jardim não faziam parte do acervo. Era simplesmente o quadro da casa da praia da vovó, com o jardim em que eu ousava sonhar brincar.

Tempo, temp, tem, te, t, ...

O olhar pousa sobre a novidade, o inusitado. A boniteza enche os olhos e tudo é música. A cada dia, os olhos alcançam mais e mais longe. A cada dia também o coração se enche de saudades. Saudades do conhecido, da rotina, do porto-seguro. Vem o retorno. E com ele a constatação de que o tempo não parou. Uma farmácia mudou de nome, uma casa foi construída, uma obra foi terminada, outra rua foi aberta. O tempo, aliado e inimigo, certeiro, matreiro, anunciando o muito que já foi e o muito que virá.

España

Tudo diferente! A língua, a paisagem, o céu, as pessoas, as vozes denunciam um outro modo de viver e o desconhecido vai se tornando, lentamente, um pouco conhecido. Enquanto isso, sigo andando por terras nunca antes por mim pisadas, anônima.

Aqui, 17:45.

Lampejos de memória

Entrou naquela casa escura, de portas e janelas fechadas e não mais saiu. Via pequenos fachos de luz adentrar as frestas, o que dava uma certa noção do tempo que ia passando. Via o dia e a noite, num movimento que parecia não ter fim. Via o tempo, mas não o sentia, não o vivia.
Na casa, tudo parecia igual: móveis antigos, chão de madeira escura, cortinas de setim pardo e o cheiro de mofo adentrando a narina e todos os poros do seu corpo franzino. Sentou-se em uma poltrona e ali deixou-se ficar por horas, dias, talvez anos.
Como companhia tinha a memória. Tudo o que um dia viveu, ouviu, viu, sentiu estava ali, insistentemente. E o tempo passava, mas parecia haver parado no momento em que pisou a casa escura. Reviveu as memórias, naquela mesma poltrona, até o dia em que não pode mais lembrar.

Um dia daqueles

Caminhando devagar, sentindo o fraco calor do sol, levando nas mãos o trabalho de 2 anos. Adentra o prédio tão familiar, um emaranhado de acontecimentos passam nos olhos da memória.

Décimo andar, recepção calorosa e palavras de calma e conforto. Meia hora, o nervosismo cede sabiamente seu lugar à calma; uma hora, ouvidos atentos; uma hora e meia, troca de idéias; duas horas, fim das reflexões; duas horas e meia a notícia de que os dois anos valeram...

E no caminho de volta, a sensação de

Ir deixando a pele em cada palco

E não olhar pra trás

E nem jamais

Jamais dizer

Adeus.

Arco-íris

Saímos da sala rumo ao portão da escola, todos em fila. Olhos no horizonte... Um arco-íris! Mas um arco-íris daqueles grandes, que enchem os olhos... Ainda acho que no fim dele há um pote de ouro...

O tempo não pára

Os diferentes verdes dos campos enchem os olhos. Campos esses cortados por asfalto. Um caminho familiar, que traz recordações.

Manhã de sábado, acordar cedo, pegar a bagagem, tomar um comprimido para não enjoar e partir. Partir para a paisagem da minha infância. Almoço da vovó, esperar a sobremesa e ficar mais feliz quando era a preferida: pavê. Depois, sair pelas ruas de paralelepípedo, a pé ou de bicicleta. Passear na praça da cidade, ir ao ginásio de esportes ver algum jogo, abrir a torneirinha dos caminhões, tocar a campainha e sair correndo. Mas o mais divertido era ir à chácara do avô. Lá era onde as brincadeiras corriam soltas, onde passávamos a tarde toda comendo frutas do pé e tomando café na casa da dona Maria, mesmo tendo ordens expressas do avô para não misturar frutas com café. No fim do dia, a acolhida da avó, o "direto para o banho" regado pela bronca das mães, o cansaço gostoso, a gemada antes de dormir e... de repente, 20 anos se passaram.

Tem festa no céu

Hoje tem festa no céu. Foi assim que a homenagem do papai começou, foi assim que o tio querido escreveu na coroa, foi assim que todos pensamos. Tristeza na Terra, festa no céu.

Titia amada partiu. Sorriu até o último momento, por isso, estou agora sorrindo enquanto lembro dela.

Muitas pessoas foram se despedir, pessoas essas que por ela foram afetadas, envolvidas por seu riso fácil e mágico, por sua imensa alegria de viver.

Agora, fica a saudade. Sem dor, porque a tia Beli-boa-intrusa-na-noite-dos-netos, a Bel, a Maria, a Isabel, a Marry da vovó, jamais provocaria qualquer sentimento triste. Ela é a alegria! Sim, tem festa no céu. E no coração, fica guardadinha a festa que ela fez nas nossas vidas, sempre.

Salmo 91

Sarcasmo, humor, performance e texto impecáveis. Foi o que vi na peça Salmo 91 do Festival de Teatro de Curitiba, uma adaptação do livro Carandiru, de Dráuzio Varela.

A vida-morte dos presos naquele que foi o maior presídio da América Latina é retratada em 10 cenas. Cada uma delas apresenta uma personagem, retratando suas virtudes e crimes por meio de monólogos que dão às palavras um sopro de força, de revolta, de conformação fingida. A palavra se sobrepõe à ação, já que num espaço de confinamento é a palavra o que resta aos presidiários.

Interligando as 10 cenas como uma grande colcha de retalhos, aparece a bola, ora como personagem, ora como objeto, relembrando a final do campeonato de futebol que pode ter sido o estopim da rebelião e do posterior massacre no Carandiru.

Sem dúvida, o público curitibano foi presenteado na noite de sábado com uma peça que conta com um enredo e atuações primorosas, que despertam todos os sentidos do espectador com a força da palavra, o impacto da verdade e dos mais assustadores comportamentos do ser humano, o cenário, o figurino, a atuação, o aroma do café, o cheiro do cigarro, o gosto da cabeça de um rato e as dores físicas e morais, tudo tão próprio de um ambiente hostil e repleto de gente que traz inerente ao ser crimes, sofrimento, iniqüidade, vontades, desesperança, instinto de sobrevivência e fé.

"AQUELE que habita no esconderijo do Altíssimo, à sombra do Onipotente descansará".

Ficha técnica:

Direção: Gabriel Villela

Elenco: Pascoal da Coceição (Dada e Veio Valdo), Pedro Moutinho (Charuto e Valente), Rodrigo Fregnan (Nego-Preto e Zé da Casa Verde), Ando Camargo (Zizi Marli e Edelso) e Rodolfo Vaz (Bolacha e Veronique).

Afetar!

Encontros inesperados são os melhores que existem. Pensei em algo assim quando saí hoje da PUC. Uma surpresa, um mate batido e a conversa que, entre novidades e descobertas, sempre se repete num constante vai-e-vem. Falar de afeto depois de vivenciá-lo em algumas aulas com as formadoras-de-leitores-afetivos é sempre um imenso prazer, adocicado pelas lembranças que povoam a memória. Mesmo que seja uma certa lembrança daquela que foi Lupe por um dia, dizendo que meu casaco se parecia com uma cortina de cozinha...

Receita de viajar no tempo

andar para trás para trás para trás

dar a mão para a mãe para a avó-bisavó

feche os olhos abra os olhos feche e abra

a porta da roda da morte e da vida

essa é a dança ciranda do tempo

entre na água no meio do vento

e semeie futuro em terra azul

(Roseana Murray)

Leitura

“Minha professora incentiva a leitura porque os olhos ficam brilhantes, o rosto se enche de vida, os passos ficam mais leves, descobrimos a alegria de ler e o conhecimento entra em nossas vidas”.

Bianca Gunha Mendes - 9 anos

“Minha professora incentiva a leitura porque no futuro teremos um mundo melhor com muita imaginação e criatividade”.

Jaqueline de Souza Ortiz - 9 anos

Tricotando a vida

Acordei hoje com o coração cheio de domingo. Uma alegria incontida, acho que tive bons sonhos. Deparei-me agora com uma imagem tão bonita, desenhada com letras pela Fina Flor. A avó tricotando idéias despertou em mim algumas lembranças que estavam adormecidas.

Também tenho uma avó que tricotou momentos doces da minha infância. E tricota dias bons até hoje. Foi por suas mãos que adentrei o mundo do faz-de-conta da literatura, quando as noites de sábado em sua casa eram embaladas por contos de fadas e histórias que ela criava, assim, repentinamente. Com sua voz doce, narrava aquele mundo imaginário que transforma, assusta, encanta. E é ainda pelas mãos da minha avó que recebo muitos dos livros que tenho visitado. Essa avó que tricota colorido a colcha de retalhos que é a vida.

Brasil

Duas vezes o assunto foi colocado em pauta na conversa descontraída de sábado. Primeiro, durante a caminhada no Parque Barigüi, depois, na divertida noite que teve dois endereços -Hora Extra e Bagdá Café. É possível falar em apenas um aspecto típico do Brasil, sem cair na falseta do estereótipo? Qual é a comida típica brasileira? Feijoada? Qual é a dança representante da cultura brasileira? Samba? E a festa, carnaval?

Cada canto do nosso imenso Brasil tem seus costumes. Difícil pensar em uma comida, uma dança, um ritmo. Até mesmo o carnaval, reconhecido internacionalmente, é diferente em cada região. Isso sem falar nas regiões onde praticamente inexiste - caso de Curitiba.

Bacana isso. Vivemos num imenso emaranhado cultural. As linguagens são múltiplas, as cores variadas e a cultura diversa. Tudo isso numa terrinha chamada Brasil.

Hasta pronto...

Saudade cresce
no coração,
lágrimas invadem
os olhos, sem permissão,
mas a certeza do
reencontro
diz ao espírito,
num sopro de ternura:
"até breve".

Nos olhos, no coração

Meus olhos e meu coração me contaram. A avó (doce, sempre!) abriu a porta. Beijos e abraços nos primos, tios, avós. A mesa coberta de comida jovem, como alguém bem disse: pão, hambúrguer, refrigerante e bolo de chocolate. Ah, e suco para o primo que não-bebe-mais-refri. Os pais vão embora e ficam os avós e os netos - esses são 10. Lembro bem quando, na minha infância, eram só 5. Fica também a tia-boa-intrusa. Começa, então, o jogo de perguntas do avô: qual é a capital da...; quantos anos vive um...; qual é a moeda usada no...; como se chamava a..., e assim por diante. Acho que nesse ano fomos melhores, sinal de que saberes foram acumulados. As mulheres ganharam. Não, todos ganharam na verdade. Ganharam no jogo da vida, da convivência, da boa conversa, do afeto e das lembranças que nos unem para aquele sempre de hoje em dia. E tudo termina com arroz, feijão e muito, muito bife à milanesa. E também com a promessa de um "até breve".


... porque tudo acaba mesmo sempre em despedida...

Vida

Levada assim
com toda a leveza;
a vontade de ir
suave e verdadeira
voando para ver tudo
com aqueles olhos-de-ver-poesia.

Tempero da vida

Dia bom. Depois de um gostoso churrasco, uma tarde de jogos, risos e boa conversa. Desenhos, adivinhações, baralho e música... Essa tarde trouxe a recordação dos saraus de um tempo que já foi, aqueles que são descritos em A moreninha, de Joaquim M. de Macedo. Às vezes, acho que não pertenço a esse tempo, queria ter vivido esse momento histórico cheio de coisinhas singelas, repleto de cortesia, de boa educação, de pequenos atos que divertiam e enriqueciam os dias. A história anuncia sempre um novo tempo, uma nova tarde, novos costumes e modos de ser. Acho que o agora é um tempo de resgatar a cortesia, a boa convivência, o respeito e a delicadeza, ingredientes de fundamental importância para o tempero da vida.

Medéia, uma heroína

Eurípides, um dos ícones da tragédia grega, apresenta personagens que nada tem de passíveis diante do destino. Suas figuras "vivem atormentadas por sentimentos intensos e dolorosos, que as fazem beirar os limites da loucura". (Teatro vivo, 1976, p.VIII). Ou seja, prevalece em suas personagens "o que há de ridículo, sórdido, e tudo que é repreensível nos humanos". (LOPES, 1999, p.28).
Assim é Medéia. Uma mulher que representa o ser completo e complexo, inteiramente humano, com capacidade de escolha e decisão, e tão suscetível a errar como qualquer outro ser humano. Seus atos de maldade parecem encontrar uma justificativa na traição de que foi vítima, no sofrimento que dela se apodera, no duplo crime de Jáson: o perjúrio – pois lhe jurara amor eterno – e a ingratidão – pois lhe abandonara sem recompensá-la da ajuda passada. Essa justificativa retira da personagem o estigma de "má", tornando-a apenas uma humana passível dos mais diversos sentimentos. A personagem trágica comete uma falha, porém, não é uma falha de caráter. Não há o "bem" e o "mal".
A vingança de Medéia deverá satisfazer a cólera que a consome aos poucos. "Nesse sentido, a mulher assume dimensão heróica, aproximando-se dos grandes heróis que, feridos na honra, alimentavam a vingança, pois não suportam a vergonha e o riso dos outros". (HIRATA, 1991, p.12).Neste sentido, aproxima-se do herói épico. Porém, como mulher, não faz o uso da força bruta ou de armas, mas "serve-se de palavras, da dissimulação, serve-se da sabedoria para enganar". (HIRATA, 1991, p. 17). Usa a linguagem dos heróis e o poder da retórica.
Medéia tem também a sua trajetória enquanto heroína. Apresenta-se no início da peça passiva, ultrajada, mas já forte no discurso e, no decorrer desta, passa à ação, em atitude altiva. Mostra-se todo o tempo ciente e consciente de seus atos, não sendo tomada por armadilhas do destino, mas por suas próprias ações e escolhas. Em Eurípides, "não há mais indícios que unam as ações do homem às diretrizes divinas. O homem é o centro absoluto da ordem universal: o destino humano nasce de seus próprios sentimentos e ações". (ARNS, 1995, p.05).
E, como não poderia deixar de ser por influência do sofismo, Medéia é uma heroína ambígua, apresentando diversas facetas: Medéia mulher, Medéia mãe, Medéia bárbara e Medéia vingadora. É, portanto, uma heroína com complexidade humana, suscetível aos conflitos humanos, que tem como o último ato de sua biografia a partida, com o auxílio do deus sol, (deus ex machina), reconciliando-se, portanto, com o mundo e restabelecendo a ordem que fora abalada.

O anjo azul

Hoje, final da tarde, assisti ao filme "O anjo azul", de Der Blaue Engel. Gravação antiga (1930), ainda que em DVD, apresentou uma imagem não muito nítida e o som um tanto repleto de chiado. Ainda assim, o enredo é primoroso e entre o preto e branco das cenas, os cortes um tanto rudimentares para os dias de hoje e a tradução horrorosa, há uma história triste, sobre a decadência humana.

No filme, Immanuel Rath (Emil Jannings) é professor de Literatura Inglesa num Colégio e é respeitado e temido pelos alunos. Certo dia, descobre que seus alunos estão freqüentando o Anjo Azul, o cabaré onde se apresenta Lola (Marlene Dietrich). O professor vai até a boate para surpreender seus alunos e acaba fascinado por Lola. Nesse instante, começa a decadência de Immanuel: estando com Lola, rompe com os padrões e costumes estabelecidos pela sociedade, deixando de ser respeitado por seus alunos e sendo afastado da escola. Casa-se com a dançarina e segue Lola e os colegas desta na realização de shows. Abandona a ordem social vigente e passa, como sua esposa, a viver à margem da sociedade. No entanto, sofre com isso, sente-se desmoralizado e, quando retorna à sua cidade natal para nova apresentação no cabaré Anjo Azul, sente tamanho desgosto por rever seus conhecidos e certificar-se de tudo o que precisou abdicar para se casar com Lola. Então, caminhando com dificuldade, segue até a escola onde lecionava e morre sentado na sua mesa, em sua sala de aula, o que demonstra que jamais conseguiu deixar o mundo burguês do qual fazia parte.

Título: O anjo azul

Ano: 1930

Duração: 94 min.

P.S. Preciso fazer um comentário... Foi impressionante observar o respeito que o professor tinha não só dos alunos, mas da sociedade. Bons tempos!!

Festa de família

Aniversário do vovô. Com o cair da noite, a reunião familiar na casa da vovó. Lá, entre coca-cola, bolinhas de queijo e um bolo de chocolate delicioso, rostos conhecidos e queridos. Bom rever todo mundo (quase, faltou a prima loira). Abraço e carinho recebidos da vovó logo na chegada, que sempre surpreende com seu vasto conhecimento (hoje a surpresa foi o deus do sol grego!). A titia amada de visual novo, com aquele sorriso gostoso estampado no rosto. A prima mais nova querendo mostrar tudo, participar da conversa e pedindo um cachecol igual ao meu, porque ele é lindo! Comércio de bijus correndo solto no quarto e depois dos parabéns e das velinhas assopradas, a conversa animada na mesa. Irmão, cunhada e tias conversando sobre hospital e centro cirúrgico, a prima trompetista que está do meu tamanho, irmã compreendendo tudo só com meu olhar e no fim, o início da despedida do primo-comentarista, que nos deu uma carona e que vai deixar saudades!

F é r i a s

Férias...

É retirar o relógio do pulso e levantar quando o sono foi embora, comer quando a barriga pede e deitar quando o corpo fala que está na hora.

É almoçar e jantar sem pressa, batendo papo e recordando velhas histórias.

É ler o que o coração aponta, ouvir um CD até enjoar, ver bobagens na TV e rir, rir, rir. (Não vale Faustão e Gugu, porque aí não há riso, só irritação!).

É deixar o carro e sair de bicicleta ou andando, porque o tempo não é um problema, mas um aliado.

É ouvir o irmão tocar violão e cantar junto boas canções.

É caminhar pela praia sentindo o friozinho da água, a textura da areia e o suspiro do vento.

É comentar um livro, uma viagem, um fato lembrado sem precisar esperar pelo fim do dia, pelo momento do chegar-em-casa-depois-do-trabalho.

É atender o celular se der vontade, ver e-mail se der na telha, navegar na internet para ver coisas bobas e boas.

Férias, enfim, é uma pausa, um respirar, uma vírgula no corre-corre nosso de cada dia.

Viagens

E o ano começa com a nossa habitual viagem. Faltou uma, mas os três ainda persistem.

Saída: Praia Grande.

Destino: Farol de Santa Marta (Laguna), com parada em Floripa e Bombinhas.

Resultados: espírito renovado, álbum e memória ampliados, novos desejos, sonhos e planos. E também algumas conclusões...
* Bombinhas continua sendo o lugarzinho do coração;
* Fazer trilhas é bom demais, sobretudo quando não sabemos o que vamos encontrar do outro lado;
* Há certas coisas que não são para entender, são para aspirar como essência;
* Boa companhia é 90% de uma boa viagem;
* Uma caminhonete faz falta;
* Acampar é bom, mas uma cama macia é boa demais;
* Patos nadam também no mar;
* Fazer trilha pode causar efeitos colaterais;
* São os argentinos que movimentam a economia de Bombinhas;
* Crianças argentinas não gostam da casquinha do sorvete;
* Brasileiros são estrangeiros em Bombinhas;
* Libaneses não entendem muito bem o português;
* Ano que vem tem mais, porque "nossa" viagem é sempre marcada por boas lembranças, momentos incríveis e muitas risadas.

Um pouco de Amélie

Hoje, ouvindo o incessante barulho da chuva e imersa no sofá da sala, já que foi impossível ir à praia, debrucei-me sobre um livro de teoria sobre o teatro e, num dado momento, recordei do filme O Fabuloso Destino de Amélie Poulain. Numa Paris estilizada, romântica e perfeita vive Amélie, uma jovem pueril e sonhadora que tem como objetivo de vida ajudar as pessoas com pequenos gestos.

Há duas passagens nesse filme que me encantam: o início, quando Amélie, a mãe e o pai desta personagem são descritos pelo narrador e por imagens que mostram o que gostam, o que não gostam e suas manias. Bom seria se pudéssemos assim nos apresentar aos desconhecidos: olá, sou Deisily, gosto de viajar e comer feijão na xícara, adoro ler e dar aulas, não gosto de pisar em chicletes, detesto dois dias seguidos de chuva e tenho mania de tomar coca-cola. Pronto! Sem idade, profissão, RG, CPF, telefone e e-mail. É, seria muito bom.

Outra passagem que adoro é quando se dá a euforia de Amélie ao descobrir o prazer em ajudar as pessoas: a trilha sonora alegre, o som ambiente, o confuso diálogo entre as personagens, a velocidade na sucessão das imagens, a intensa movimentação da câmera fazem com que o espectador sinta o cheiro daquela rua de Paris, sinta o estado eufórico da personagem e vibre com sua alegria ao descobrir uma boa razão para viver. Por fim, quando Amélie atravessa a ponte, temos a certeza de sua mudança. A travessia simbolizando um rito de passagem, o ir de um estado a outro, a transposição de uma realidade. Depois de ver ao filme, nós também atravessamos uma ponte. Uma pontinha de vontade por mudança invade o ser e Amélie não parece mais ser apenas uma caricatura doce e pueril.

Ficha Técnica

Título Original: Le Fabuleux Destin d'Amélie Poulain

Gênero: Comédia

Tempo de Duração: 120 minutos

Ano de Lançamento (França): 2001

Dias bons

Dias bons. Boas surpresas, confirmações, certezas. Tarde encerrada com flores amarelas e abraço e o prenúncio do querer-bem invadindo o ser. Agora, a despedida deixando o gostinho de saudade de um tempo que se foi, mas que deixou bonitas lembranças e um laço de grande afeto.

"?"

Ela sentiu uma tristeza, um mal estar, uma inquietação daquelas que reviram todo o ser. Uma porta se fecha, mais uma porta. Ele, gentil e adorável como em todos os outros momentos compartilhados, lhe entrega uma flor, talvez a última. Última flor, último tchau, mas sem última risada gostosa. Porque ela fechou a porta. Sentiu que era o momento de se recolher dentro de uma conchinha, visitar o fundo do mar e, mais tarde, voltar à superfície com a alma renovada, com as idéias arrumadas cada qual no seu lugar. A bagunça de sentimentos já passou do limite do aceitável. Logo ela, que é sempre tão racional, sempre sabe muito bem o que quer. Mas talvez seja preciso perder-se para depois encontrar a si mesma. E ela partiu, dentro da concha, para o fundo do mar.

Palavras ao vento

Ganhei de uma amiga muito legal um livro chamado Pequeno dicionário de palavras ao vento, de Adriana Falcão. O livro traz definições gostosas, muito afetivas e bem humoradas de palavras que são trazidas até nós pelo vento que rege a vida. Eis algumas:

Abandono: quando uma jangada parte e você fica.

Banca: monte de gente sentada fazendo cara de quem sabe mais do que os outros.

Calma: quando as agonias dormem profundamente dentro da gente.

Desculpa: palavra que pretende ser um beijo.

Emoção: um tango que ainda não foi feito.

Flerte: quando se joga escravos de Jó com os olhos.

Gula: quando o chocolate é mais importante que espelho.

Horizonte: linha que serve para evitar que o céu e o mar se misturem.

Infância: o prefácio da pessoa.

Justificativa: tentativa de desculpa que nem sempre cola.

Lhufas: tudo que os pernósticos sabem sobre humildade.

Muro: poleiro de indecisos.

Nunca: palavra bastante corajosa, mas quase nunca cumprida.

Oferta: que custa não sei quanto e noventa e nove.

Paradoxo: pensamento que gosta de ser do contra.

Quixotesco: na falta de moinhos de vento, confundir sinais de trânsito com vaga-lumes.

Romance: caso de amor muito bem encadernado.

Silêncio: quando os ruídos estão sem assunto.

Tempo: onde moram os quandos.

Urgente: que não dá tempo de fazer xixi primeiro.

Vírgula: a respiração da idéia.

Xerox: multiplicação que não é milagre por ser de papéis e não de pães.

Zen: quem consegue não enlouquecer mesmo sem tomar Prozac.

Colcha de retalhos

Colcha de retalhos (1995), filme de Jocelyn Moorhouse, traz como protagonista uma jovem que prepara sua tese e, ao mesmo tempo, seu casamento. Vivendo na casa da avó, a garota ouve as histórias de amor e paixão vividas por amigas da família, à medida que uma colcha de retalhos é tecida como presente de casamento. Esses sentimentos representados pelos retalhos constróem um novo olhar da protagonista, que passa a questionar a própria vida e o conhecimento que tem acerca do mundo.

São esses retalhos - pedacinhos de histórias - que tecem nossa vida. Construímos nossa grande história com pequenos contos vividos por nós e por outros. E a vida acaba sendo uma imensa colcha de retalhos - fragmentos que formam um todo. Cada retalho acrescido na colcha da vida, revela novas facetas, desperta novos sentimentos, mostra novas veredas.

Informações Técnicas

Título no Brasil: Colcha de Retalhos

Título Original: How to Make an American Quilt

País de Origem: EUA

Gênero: Drama

Tempo de Duração: 116 minutos

Ano de Lançamento: 1995

Direção: Jocelyn Moorhouse

Ser curitibano é...

No painel do hospital, li hoje pela manhã alguns estereótipos do curitibano.

Ser curitibano é:

* Enfrentar as quatro estações em um só dia;

* Ter medo de aranha marrom;

* Descer o rio Nhundiaquara e sair com as costas raladas;

* Sair com guarda-chuva em dia de sol;

* Esperar o ano todo para passar um fim de semana de chuva no litoral.

Algo em comum?????? Mera coincidência!

Poesia X Prosa

Dias difíceis... A atmosfera da prosa de Clarice Lispector e de Virgínia Woolf invadiu o coração assim, repentinamente, sem ser convidada... Surprime, comprime, afoga, asfixia... E o coração à espera que a poesia volte a sustentar a leveza do ser...

Ler?

Abrir um livro, ver um filme, ouvir uma música, apreciar um quadro, é deixar aflorar as muitas malas contendo as bagagens da vida. É acessar memórias pessoais e coletivas e renová-las. É ler com olhos-de-ver-o-mundo, buscando o novo a partir da herança viva que se traz nas veredas da memória, é tecer as palavras liberdade, transformação e identidade – ave palavra! – com todos os seus significados, no coração e na memória. Ler é criar uma grandiosa teia de afetos que transformam o ser num contínuo e sempre novo ir-e-vir.

Frase de efeito

Na palestra da noite, em meio a uma discussão sobre alteridade, surge uma fala suave, mas forte, delicada, mas crítica: "Há gente que não pode ser professor, porque destrói sonhos. Quem não gosta de aluno, não deve ser professor".

Professor, volte a viver sonhos e deixar viver, volte a formar águias e não galinhas.

O nome da musa

Hoje estou imersa em poemas, dos mais variados. Que grande prazer!

Um para começar a semana, de Jorge de Lima, que, como um bom ser humano, não foi um, mas muitos.

O nome da Musa

Não te chamo Eva,
não te dou nome nenhum de mulher nascida,
nem de fada, nem de deusa, nem de musa, nem de sílaba, nem de terras,
nem de astros, nem de flores.
Mas te chamo a que desceu do luar para causar as marés e influir nas coisas oscilantes.
Quando vejo os enormes campos de verbena agitando as corolas,
sei que não é o vento que bole, mas tu que passas com os cabelos soltos.
Amo contemplar-te nos cardumes das medusas que vão para os mares boreais,
ou no bando das gaivotas e dos pássaros dos pólos revoando
sobre as terras geladas.
Não te chamo Eva,
não te dou nenhum nome de mulher nascida.
O teu nome deve estar nos lábios dos meninos que nasceram mudos,
nos areais movediços e silenciosos que já foram o fundo do mar,
no ar lavado que sucede as grandes borrascas,
na palavra dos anacoretas que te viram sonhando
e morreram quando despertaram,
no traço que os raios descrevem e que ninguém jamais leu.
Em todos esses movimentos há apenas sílabas do teu nome secular
que coisas primitivas escutaram e não transmitiram às gerações.
Esperemos, amigo, que searas gratuitas nasçam de novo,
e os animais da criação se reconciliem sob o mesmo arco-íris;
então ouvireis o nome da que não chamo Eva
Nem lhe dou nenhum nome de mulher nascida.

El pasado

Trocamos o habitual café domingueiro por una película. Certo, trocamos, não, porque depois do filme não resistimos ao café. Força do hábito.

Foi assim que, domingo passado, assisti ao filme El pasado, de Hector Babenco. Filme argentino, perde um pouco o foco com o desenrolar da ação devido a alguns exageros, mas mantém um bom enredo, com argumentos interessantes. Como não podia deixar de ser (sim, sou apreciadora do cinema, mas entendo - mais ou menos - é de literatura), foi exatamente a narrativa do filme que me chamou a atenção, em especial as fotos. Simbolizam o passado, coisas que deixamos de resolver, que ignoramos, mas que retornam, sempre. Quantas dessas fotos não temos em nossa vida? Eu tenho algumas. E quero entregá-las aos seus respectivos donos para seguir em frente, sem ser surpreendida pelo passado.

Coisas que não entendo

O tempo segue seu curso, muda, transforma, mas ainda assim, há coisas que continuo não entendendo. Por que olhar a vida sob a perspectiva do "copo meio vazio"? O envelope: essa é outra coisa que sempre me atormenta. Pra mim, a frente é o verso... Aquela aba que o fecha tem cara de frente! E o que dizer da infinita discussão sobre Capitu? O que interessa se ela traiu ou não Bentinho? Ah, e o tomate ser fruta? Pode até ter características de fruta, mas na prática não o é. E no trânsito? Por que alguns babacas insistem em grudar como chicletes e achar que, com todo o movimento, todos os carros na sua frente deveriam evaporar?

Alguém se arrisca a explicar?

Um pouco mais de literatura hoje

Voltei muito inspirada do Cellip. Recordei agora uma fala do escritor - adorável escritor! - Affonso Romano de Sant'Ana. Sobre a história do amor masculino, disse ele: O homem tem medo de amar e não sabe o que fazer com o amor. Será verdade?

Termino os post's de hoje com o trechinho final da crônica por mim recém-descoberta desse autor, "A mulher madura":

A mulher madura está pronta para algo definitivo. [...]

A mulher madura é um ser luminoso é repousante às quatro horas da tarde, quando as sereias se banham e saem discretamente perfumadas com seus filhos pelos parques do dia. Pena que seu marido não note, perdido que está nos escritórios e mesquinhas ações nos múltiplos mercados dos gestos. Ele não sabe, mas deveria voltar para casa tão maduro quanto Yves Montand e Paul Newman, quando nos seus filmes.Sobretudo, o primeiro namorado ou o primeiro marido não sabem o que perderam em não esperá-la madurar. Ali está uma mulher madura, mais que nunca pronta para quem a souber amar.

"A Mulher Madura", Editora Rocco - Rio de Janeiro, 1986.

Por que se vendem poucos livros no Brasil?

Por que se vendem poucos livros no Brasil? Título da palestra de Jair Ferreira dos Santos (UFRJ), a fala do professor veio corroborar alguns questionamentos que tenho levantado nos últimos anos, com a vivência que tenho em sala de aula.
De acordo com o professor, o fato mais relevante é o letramento deficitário da população. Somente 26% consegue compreender um texto mais longo e complexo. Os outros 74% continua vivendo apenas na cultura oral, sem saber ler ou escrever com eficiência.
E esse fato é observável nos bancos escolares na mais tenra idade. Alunos não sabem ler nem escrever. Isso porque não há uma política efetiva de incentivo à leitura no Brasil. Professores não têm o hábito da leitura e, como conseqüência, não sabem formar leitores. O aluno não lê por prazer, mas para fazer resenha, resumo, prova e preencher fichas inúteis. Pais não contam mais histórias e inserem seus filhos apenas no mundo midiático. E há ainda o fato de vivermos em uma sociedade extremamente prática, que não vê função na literatura.
É, a literatura não serve mesmo para nada.... Só transforma e liberta seres-humanos.

Crítica (by Miguel Sanches Neto)

Estive em Ponta Grossa nestes últimos três dias, participando do Cellip, e tive gratas surpresas. Uma delas foi a palestra do Miguel Sanches Neto. O professor e autor falou sobre o poder da crítica literária e lançou uma severa mas consistente discussão às resenhas atuais.

Feitas por jornalistas que tratam um livro como uma notícia e não como arte, as resenhas apresentam as novas obras ao público leitor de forma rasa. É uma espécie de fast food literário, termo empregado por Miguel Sanches.

Com o afastamento do crítico literário em detrimento das resenhas jornalísticas, a objetividade técnica toma o lugar da criação e há o comprometimento da opinião do resenhista, já que o jornalista tem de muitas vezes escrever o que o editor ou as editoras determinam. No entanto, esse tipo de crítica chega ao leitor, enquanto a crítica acadêmica não cria um público para o autor contemporâneo, por estar acima da compreensão da maior parte dos leitores.

É preciso, segundo Miguel Sanches, criar um projeto sério de crítica literária no Brasil, reaproximando a crítica literária acadêmica - consistente, preocupada com a criação literária - à crítica do jornal - aquela capaz de adequar a linguagem ao público comum.

Enquanto isso, a opinião de Jô Soares continua valendo muito mais do que a crítica literária dos nossos Antônios Cândidos. Afinal, o que conta é se o autor sobreviveu às piadinhas engraçadas realizadas na telinha... Plim-Plim!

Tempo que te quero tempo

Muita chuva, mas o espetáculo é realmente divino. Bom voltar a lugares conhecidos. Impressões novas surgem, novos afetos são vivenciados. Não foi diferente em Foz do Iguaçu. Foi como revisitar um livro antigo, há muito lido e guardado na memória. Afetos desafloraram. Acho que das outras vezes tinha gostado mais da minha caneta 10 cores e do meu penal que tinha muitos botões e mais parecia um robô meio maluco. Outro despertar dessa vez: as quedas misturadas à chuva que não cessava pareciam uma imensa explosão de sentimentos de naturezas diversas, que ora gritavam, ora sussurravam, só não calavam. O tempo passou realmente.

Retorno

Retorno ao blog, retorno de Cascavel, retorno ao trabalho, retorno ao lar... Mas retorno provisório. O ir-e-vir roseano não é apenas literário, é real. E está mais vivo do que nunca nesse período. Como diz Mario Quintana, o que sobra de todas essas andanças deve ser o meu verdadeiro eu.

Nossos seres mitológicos

A Grécia sempre me encantou por sua mitologia, bem como Roma. Os deuses do Olimpo são fascinantes e os semideuses, heróis e entidades do Panteão, também. As histórias fantásticas narradas sobre eles na Ilíada e na Odisséia - ambas as obras atribuídas a Homero - contam as batalhas envolvendo gregos e troianos, mortais e divindades, e suas artimanhas elaboradas. Zeus, Palas Atena, Aquiles, personagens representando luta e coragem.

Já no Brasil, os heróis são outros. Essa semana, dia 09, fará 40 anos que Che Guevara morreu. Um dos mais famosos revolucionários marxistas da história, Che representava a linha dura pró-soviética, ao lado do irmão de Fidel, Raul Castro. Assassinou centenas de pessoas e disse frases aclamando a violência, a morte e uma espécie de ditadura esquerdista. Mas não foram essas que ficaram na história, porque Che tornou-se um mito assim que foi capturado e executado. Foi então que todos os extermínios, toda a violência, todas as guerrilhas perdidas, deram lugar à famosa frase: "Hay que endurecerse sin perder la ternura jamás".

Ao lado do cangaceiro Lampião - um assassino, saqueador, bandido, mas idolatrado homem nas terras nordestinas - surge mais um ser mitológico brasileiro, que é aclamado e tem seu rosto estampado em camisetas e bandeiras até hoje, 40 anos depois de sua morte. E eu me pergunto: por que não ficamos apenas com o Saci-Pererê, Iara, lobisomem, mula-sem-cabeça, Curupira, os inocentes seres do mundo fantástico?

Para terminar bem a semana

A professora, faceira da vida, ensinando o sistema excretor aos seus alunos.

_ Então, o que mais liberamos do organismo?

Pedro* responde com ar pensativo:

_ Aquele gás sujo**, professora.

_ Muito bem! Isso mesmo, Pedro. E por onde liberamos esse gás?

Joãozinho* (sim, sempre ele), mais que depressa, responde:

_ Pela bunda, claro!

............Risos, muitos risos..............

*Nomes alterados para manter a privacidade dos alunos.

**Gás carbônico, amigos.

Pôr-do-sol

Magnífico pôr-do-sol entre os prédios da cidade encerrou o dia gordo de sonhos, afazeres e ansiedades, sentimentos que dão borboletas no estômago e escassez de ar. O céu ganha a noite, a noite ganha as estrelas, as estrelas, escondidas, não ganham olhares, os olhares, cansados, ganham a coberta das pálpebras. Fim de um dia anunciando o começo de outro.

Mais um domingo - parte II

Mais um domingo. Diferente, porém, porque o tempo não se repete. Anda, corre, voa... O passado cabe apenas na lembrança, o presente é etéreo e o tempo da vez acaba sendo o futuro.
Hoje, sem sol, tempo esquisito, friozinho;
sem sorvete, mas papo domingueiro no Beto Batata;
sem encontro com o primo-comentarista ao vivo, mas na memória após ler o blog dele.
O que continua é a constatação de que ainda há muito o que fazer (acho que sempre haverá...). Sinal de vida pulsando.

Mais um domingo

Dia bom. Sol, calor, sorvete e papo animado, cheio de novidades, encontro inesperado com o primo-comentarista e sua moça. Depois, fondue em família - agora sempre falta alguém -, papo na net e fim de domingo. E a constatação de que há muito o que fazer, o que é denunciado pela pilha de papéis acumulados sobre a escrivaninha...

Nos olhos, os ipês

Hoje, no caminho de todos os dias, parei para olhar os ipês. Estão floridos. De imediato, recordei da querida professora de Ciências - Maria Helena -, que costumava comentar nesse período do ano: "Vocês viram o que aconteceu na Fagundes Varela?" Após tentativas sem acertos surgidas da cabeça fabulosa de nós, estudantes-adolescentes, ela completava: "Os ipês floriram". Não conseguia compreender a grandeza do fato. Mas hoje, meus olhos se encheram de alegria e nostalgia ao admirarem os ipês. Mais um sinal do tempo que passou.

O que é ensinar?

Na sala dos professores, conselho de classe. Entre discussões de condutas, alternativas, metodologias, a Gazeta de domingo nos foi apresentada por uma das professoras. Uma vez mais, a reprovação é vista com maus olhos e nós, professores, somos os grandes vilões da história. E quem deveria estar ao nosso lado, resolvendo problemas que ultrapassam os portões da escola e estão fora de nosso alcance, volta-se contra nós e sobe, majestoso, em um pedestal.

Culpados! Sim, nós, mestres, afastamos os pupilos dos bancos escolares, somos os vilões responsáveis pela evasão e reprovação dos educandos, porque o que ensinamos e a metodologia que escolhemos não estão condizentes com a realidade da criança, estão afastados do cotidiano do aluno.

Além de termos de enfrentar a leitura de um texto repleto de jargões (mestres, pupilos...), temos de ouvir a mesmice de sempre. Então, o que devemos ensinar? Limitarmo-nos a ensinar a ler o nome do ônibus e a fazer contas no supermercado? Isso é o cotidiano? É pouco! Queremos mais. É preciso transformar o conhecimento que o aluno traz, suas experiências, seu modo de ver o mundo. É necessário enriquecer seu acervo, fazê-lo pensar, refletir. E se isso é estar longe do cotidiano do educando, se isso é provocar repetência e evasão, o que é ensinar?

Frase do dia

Destino: se é que existe, que seja cúmplice.

Fonte: MSN da Nylcéa

Educação e história

Estava hoje elaborando uma prova para a olimpíada da matemática de minha escola e pensando: o que há de errado com a educação? Que caminho foi tomado tão erroneamente que perdemos o fio da meada? Uma de minhas amigas - colega de magistério - afirma que isso aconteceu no momento em que a escola passou a se preocupar em preparar o aluno para o trabalho, produzindo como fruto do ensino mão-de-obra barata e não pensante.

Não sei. Acho que isso pode ser verdade, mas nós - pessoas de minha geração - somos frutos dessa escola tradicional e tecnicista e alçamos vôos mais longínquos que o simples mercado de trabalho - esse reprodutor de idéias, esse que "emburrifica".

Acho que perdemos o fio da meada no momento em que o velho - ensino tradicional e tecnicista - foi abandonado por completo em pró de uma educação construtivista. Surgiu a moda e os educadores, sem questionar o que estava sendo feito, seguiram-na. Mas não sabiam o que fazer com ela. Então, tudo passou a valer, a ser aceito e o conhecimento do aluno passou a ser considerado - o que é bom - mas não foi modificado, reconstruído. Os saberes que os alunos já possuem não são somente o ponto de partida, mas também de chegada. Não saímos mais do lugar. Resultado: alunos que não sabem ler, escrever, contar, resolver problemas, pensar!

E enquanto vivermos numa sociedade que abomina o antigo, o velho, a história, e está sempre recomeçando sem dar continuidade, sem reconhecer a importância da memória, dos acervos, não chegaremos a lugar nenhum. Afinal, na vida "nada se cria, nada se perde, tudo se transforma", como bem disse Lavoisier. A vida é tecida pela história!

Tricolor

Hoje, mais uma vitória do time do coração. Essas vitórias remexem sempre em meus acervos. Aprendi a ser são paulina na escola. O Tricolor estava sempre em primeiro lugar na tabela. Resultado: formou uma geração de torcedores. Mas o gostoso mesmo era ligar pra casa de um dos meus amigos quando o São Paulo jogava contra o Corinthians. A cada gol, uma ligação pra gozar do corintiano. E cantar com uma amiga bem alto na cancha do colégio que "nossa bandeira é a maior do mundo". E ainda torcer fervorosamente para ganhar do time da irmã-santista. Lembranças: sempre reavivadas pelo presente.